MORT D'UN CHAT de Marcel ARLAND, Lumière du soir.

« En oncé pressentie : aucun doute.

Venu l'été, quand, le matin, je descendais de ma chambre : > Je l'a ppelais : plus de Néron .

Je sortais, l'appelant de nouveau ...

Ah ! oui, au bout de la pelouse , dans un léger creux, cette forme d'un gris sombre sous la douceur de la lumière , cette sorte de boule, d'abord immobi le, qui remue un peu, s'allonge, dresse une pointe d'oreille, se hausse , s'étire, et voilà deux ou trois pattes, un museau qui se retourne, deux yeux, une langue , presque un chat.

> Mais il me fallait contourner la pelouse, soulever le chat, qui me prenait alors par le cou, et le porter jusqu'à la cuisine, au bol de lait, qu'il lampait à demi avant de retourner au creux de la pelouse.

Ainsi chaque jour de l'été.

Plus de Néron pour m'éveiller à la porte de ma chambre , plus de promenade à deux, plus de sieste côte à côte , chacun sur sa chaise ; le soir, plus de télévision regardée ensemble, lui sur mes genoux, tourné vers moi , suivant le film dans mes yeux.

Et la nuit, s'il se résignait à la passer dans la maison, c'était à sa guise , tantôt sous un guéridon de l'entrée, ou sur un tapis du couloir, plus souvent au second, sur une caisse de livres ou de revues.

On me disait parfois : > Que non ! Un être qui sent venir la mort, qui se détache des apparenc es, des conventions et des jeux, mais pour commu­ nier plus intimement avec le monde, avec la tiédeur ou la fr aîch eur du ciel , avec l'aube, l'éclat ou le crépusc ule-par­ dessus tout avec la loi des créatures, la terre profonde où va s' effacer un destin.

Cependa nt, de loin en loin, je sentais son regard se lever sur moi, comme s'il eût voulu m'avertir, ou peut-être m'int erroger, me demander secours.

Que répondre ? > Marcel ARLAND, Lumière du soir.. »