Wedekind, l'Éveil du printemps (extrait).

« ans de plus que moi.

Jeannot Rilow dit qu’il ne rêve encore que tartes à la crème et gelée d’abricots. MORITZ : Je te demande un peu : comment Jeannot Rilow peut-il en juger ? MELCHIOR : Il lui a demandé. MORITZ : Il lui a demandé ? Je ne m’y serais hasardé avec personne. MELCHIOR : Mais tu me l’as bien demandé, à moi. MORITZ : Dieu sait oui ! Peut-être que Jeannot avait déjà fait son testament auparavant.

Un jeu étrange, vraiment, celui qu’on nous joue.

Et il faut encore que nous rendions grâces ! Je ne me rappelle pas avoir éprouvé de nostalgie pour ce genre d’excitations.

Pourquoi ne m’a-t-on pas laissé dormir tranquille jusqu’à ce que tout se soit enfin calmé ? Mes chers parents eussent pu avoir mille enfants meilleurs.

Mais c’est moi qui suis venu, je ne sais pas comment, et il faut que je réponde de n’être pas resté où j’étais.

N’as-tu pas songé, toi aussi, Melchior, de quelle façon nous avons été embarqués dans cette galère ? MELCHIOR : Tu ne le sais pas encore ? Moritz ? MORITZ : D’où devrais-je le savoir ? Je vois comment les poules pondent des œufs et j’entends dire que Maman veut m’avoir porté sous le cœur.

Mais est-ce bien suffisant ? Je me souviens aussi comme j’étais gêné, à cinq ans, quand quelqu’un abattait la dame de cœur, la décolletée.

Ce sentiment s’est perdu.

Cependant aujourd’hui, je puis à peine parler avec la première fille venue sans penser en même temps à quelque chose d’abominable, et — je te le jure, Melchior — je ne sais pas quoi. MELCHIOR : Je te dirai tout.

Je le tiens des livres ; je le tiens d’illustrations ; et aussi d’observations faites sur nature.

Tu seras étonné ; c’est à ce moment-là que je suis devenu athée.

Je le lui ai dit, à Georg Zirschnitz ! Georg Zirschnitz voulait le dire à Jeannot Rilow, mais Jeannot Rilow avait tout appris de sa gouvernante quand il était petit. MORITZ : J’ai parcouru le Dictionnaire Meyer de A à Z.

Des mots — rien que des mots, des mots ! Pas la moindre explication claire.

Ô cette pudeur ! À quoi bon un vocabulaire qui, sur les questions les plus pressantes de la vie, ne répond pas. MELCHIOR : Mais tu as bien déjà vu deux chiens courir la rue ? MORITZ : Non !… Aujourd’hui, ne me dis rien encore, Melchior.

J’ai l’Amérique centrale et Louis XV sur les bras.

Et en plus, les soixante vers d’Homère, les sept équations, la composition latine — sinon, demain, je raterais encore tout. Pour pouvoir bûcher et que ça paye, il faut m’abrutir comme un bœuf. MELCHIOR : Viens donc dans ma chambre.

En trois quarts d’heure, je te fais Homère, les équations et deux devoirs.

Je t’y ménage deux ou trois faux sens sans danger, et c’est dans le sac.

Maman nous pressera bien une limonade, et nous parlerons tranquillement de la reproduction. MORITZ : Je ne peux pas.

Je ne peux pas parler tranquillement de la reproduction ! Si tu veux me faire plaisir, donne-moi tes explications par écrit.

Rédige, pour moi, ce que tu sais.

Que ce soit court, clair, le plus possible, et pendant l’heure de gymnastique, demain, glisse-le entre deux livres.

Je l’emporterai chez moi sans savoir que je l’ai.

Je le découvrirai, un jour, sans m’y attendre.

Forcément, sans le vouloir, je le parcourrai, d’un œil las… et si tu ne peux vraiment pas faire autrement, tu peux aussi y joindre quelques dessins. MELCHIOR : Tu es comme une fille.

Tant pis, c’est comme tu veux ! Et puis pour moi, c’est le genre de travail qui m’intéresse absolument.

Une question, Moritz. MORITZ : Hm ! MELCHIOR : Tu as déjà vu une fille ? MORITZ : Oui ! MELCHIOR : Mais tout entière ? MORITZ : Complètement. MELCHIOR : Moi aussi justement ! Alors il n’y aura pas besoin d’illustrations. MORITZ : C’était pendant la fête des Chasseurs, au musée d’anatomie de Leiblich ! Si on l’avait su, on m’aurait chassé de l’école.

Belle comme le jour clair, et — ô la nature à l’état pur. Source : Wedekind (Frank), l'Éveil du printemps, trad.

par François Regnault, Paris, Gallimard, 1974. Microsoft ® Encarta ® 2009. © 1993-2008 Microsoft Corporation.

Tous droits réservés.. »