DIDEROT, Salon de 1765 (Littérature)

J'aime les fanatiques [...] qui, fortement épris de quelque goût particulier et innocent, ne voient plus rien qui lui soit comparable, le défendant de toute leur force [...]. Quand par hasard ils ont rencontré une vérité, ils l'exposent avec une énergie qui brise et renverse tout. Dans le paradoxe, accumulant images sur images, appelant à leur secours toutes les puissances de l'éloquence, les expressions figurées, les comparaisons hardies, les tours, les mouvements, s'adressant au sentiment, à l'imagination, attaquant l'âme et la sensibilité par toutes sortes d'endroits, le spectacle de leurs efforts est encore beau. Tel est J.-J. Rousseau lorsqu'il se déchaîne contre les lettres, qu'il a cultivées toute sa vie; la philosophie qu'il professa; la société de nos villes corrompues, au milieu desquelles il brûle d'habiter, et où il sera désespéré d'être ignoré, méconnu, oublié. Il a beau fermer la fenêtre de son ermitage qui regarde la capitale, c'est le seul endroit du monde qu'il voie. Au fond de sa forêt, il est ailleurs : il est à Paris.