Anna cavala ...

« manteau qui prenaient de l'aisance devant lui...

Bref, j'étais à vingt mètres de lui et je savais déjà que je ne le raterai pas. Ça n'a pas loupé1, arrivé à ma hauteur, je le vois me regarder.

Je lui décoche2 un sourire mutin, genre flèche de Cupidon mais en plus réservé. 1 loupé : raté, manqué 5Il me sourit aussi. En passant mon chemin, je continue de sourire, je pense à La Passante de Baudelaire (déjà avec Sagan tout à l'heure, vous aurez compris que j'ai ce qu'on appelle des références littéraires ! ! !).

Je marche moins vite car j'essaye de me souvenir...

Longue, mince, en grand deuil...

après je ne sais plus...

après...

Une femme passa, d'une main fastueuse, soulevant, balançant le feston et l'ourlet...

et à la fin...

Ô toi que j'eusse aimée, ô toi qui le savais. À chaque fois, ça m'achève. Et pendant ce temps-là, divine candeur, je sens le regard de mon saint Sébastien (rapport à la flèche, eh ! il faut suivre hein ! ?) toujours dans mon dos.

Ça me chauffe délicieusement les omoplates mais plutôt crever3 que de me retourner, ça gâcherait le poème. J'étais arrêtée au bord du trottoir à guetter le flot des voitures pour traverser à la hauteur de la rue des Saints-Pères. Précision : une Parisienne qui se respecte sur le boulevard Saint-Germain ne traverse jamais sur les lignes blanches quand le feu est rouge.

Une Parisienne qui se respecte guette le flot des voitures et s'élance tout en sachant qu'elle prend un risque. Mourir pour la vitrine de chez Paule Ka.

C'est délicieux. Je m'élance enfin quand une voix me retient.

Je ne vais pas vous dire « une voix chaude et virile » pour vous faire plaisir, car ce n'était pas le cas.

Juste une voix. — Pardon... Je me retourne.

Oh, mais qui est là ?...

ma jolie proie de tout à l'heure. Autant vous le dire tout de suite, à partir de ce moment-là, pour Baudelaire, c'est foutu4.. »