La Terre Il tourna le dos, il revint, et elle se decida a causer.

« cabarets bourdonnaient d'un continuel flot de buveurs, entrant, sortant, rentrant, dans les debats interminables des marchandages.

C'etait le plein de la bousculade et du vacarme, a ne plus s'entendre: un veau, separe de sa mere, beuglait sans fin; des chiens, parmi la foule, des griffons noirs, de grands barbets jaunes, se sauvaient en hurlant, une patte ecrasee; puis, dans des silences brusques, on n'entendait plus qu'un vol de corbeaux, deranges par le bruit, tournoyant, croassant a la pointe du clocher.

Et, dominant la senteur chaude du betail, une violente odeur de corne roussie, une peste sortait d'une marechalerie voisine, ou les paysans profitaient du marche pour faire ferrer leurs betes. —Hein? trente! repeta Buteau sans se lasser, en se rapprochant de la paysanne. —Non, trente-cinq! Alors, comme un autre acheteur etait la, marchandant lui aussi, il saisit la vache aux machoires, les lui ouvrit de force, pour voir les dents.

Puis, il les lacha, avec une grimace.

Justement, la bete s'etait mise a, fienter, les bouses tombaient molles; et il les suivit des yeux, sa grimace s'accentuait.

L'acheteur, un grand palot, impressionne, s'en alla. —Je n'en veux plus, dit Buteau.

Elle a un sang tourne. Cette fois, la vendeuse commit la faute de s'emporter; et c'etait ce qu'il voulait, elle le traita salement, il repondit par un flot d'ordures.

On s'attroupait, on riait.

Derriere la femme, le mari ne bougeait toujours point. Il finit par la toucher du coude, et brusquement elle cria: —La prenez-vous a trente-deux pistoles? —Non, trente! Il s'en allait de nouveau, elle le rappela d'une voix etranglee. —Eh bien, sacre bougre, emmenez-la!...

Mais, nom de Dieu! si c'etait a refaire, j'aimerais mieux vous foutre ma main sur la figure! Elle etait hors d'elle, tremblante de fureur.

Lui riait bruyamment, ajoutait des galanteries, offrait de coucher, pour le reste. Tout de suite, Lise s'etait rapprochee.

Elle tira la paysanne a l'ecart, lui donna ses trois cents francs, derriere un tronc d'arbre.

Deja Francoise tenait la vache, mais il fallut que Jean poussa la bete par derriere, car elle refusait de demarrer.

On pietinait depuis deux heures, Rose et Fanny avaient attendu le denouement, muettes, sans lassitude.

Enfin, comme on partait, on chercha Buteau disparu, on le retrouva qui tapait sur le ventre du marchand de cochons.

Il venait d'avoir son petit cochon a vingt francs; et, pour payer, il compta d'abord son argent dans sa poche, il ne sortit que juste la somme, la recompta dans son poing a demi ferme.

Ce fut tout une affaire ensuite, quand il voulut fourrer le cochon au fond d'un sac, qu'il avait apporte sous sa blouse.

La toile mure creva, les pattes de l'animal passerent, ainsi que le groin.

Et il le chargea de la sorte sur son epaule, il l'emporta grouillant, reniflant, poussant des cris atroces. —Dis donc, Lise, et mes cent sous? reclama-t-il.

J'ai gagne. Elle les lui donna, pour rire, croyant qu'il ne les prendrait point.

Mais il les prit tres bien, les fit disparaitre. Tous, lentement, se dirigerent vers le Bon Laboureur.

La Terre VI 94. »