La Main Gauche Donc, après beaucoup de questions encore, il fut

« —Allons, raconte à la p'tite l'histoire des huit oeufs de ta poule. C'était une farce célèbre dans la famille.

Mais comme sa mère se taisait toujours, paralysée par l'émotion, il prit lui-même la parole et narra, en riant beaucoup, cette mémorable aventure.

Le père, qui la savait par coeur, se dérida aux premiers mots; sa femme bientôt suivit l'exemple, et la négresse elle-même, au passage le plus drôle, partit tout à coup d'un tel rire, d'un rire si bruyant, roulant, torrentiel, que le cheval excité fit un petit temps de galop. La connaissance était faite.

On causa. A peine arrivés, quand tout le monde fut descendu, après qu'il eut conduit sa bonne amie dans la chambre pour ôter sa robe qu'elle aurait pu tacher en faisant un bon plat de sa façon destiné à prendre les vieux par le ventre, il attira ses parents devant la porte, et demanda, le coeur battant. —Eh ben, quéque vous dites? Le père se tut.

La mère plus hardie déclara: —Alle est trop noire! Non, vrai, c'est trop.

J'en ai eu les sangs tournés. —Vous vous y ferez, dit Antoine. —Possible, mais pas pour le moment.

Ils entrèrent et la bonne femme fut émue en voyant la négresse cuisiner. Alors elle l'aida, la jupe retroussée, active malgré son âge. Le repas fut bon, fut long, fut gai.

Quand on fit un tour ensuite, Antoine prit son père à part. —Eh ben, pé, quéque t'en dis? Le paysan ne se compromettait jamais. —J'ai point d'avis.

D'mande à ta mé. Alors Antoine rejoignit sa mère et la retenant en arrière. —Eh ben, ma mé, quéque t'en dis? —Mon pauv'e gars, vrai, alle est trop noire.

Seulement un p'tieu moins je ne m'opposerais pas, mais c'est trop. On dirait Satan! Il n'insista point, sachant que la vieille s'obstinait toujours, mais il sentait en son coeur entrer un orage de chagrin.

Il cherchait ce qu'il fallait faire, ce qu'il pourrait inventer, surpris d'ailleurs qu'elle ne les eût pas conquis déjà comme elle l'avait séduit lui-même.

Et ils s'en allaient tous les quatre à pas lents à travers les blés, redevenus peu à peu silencieux.

Quand on longeait une clôture les fermiers apparaissaient à la barrière, les gamins grimpaient sur les talus, tout le monde se précipitait au chemin pour voir passer la «noire» que le fils Boitelle avait ramenée.

On apercevait au loin des gens qui couraient à travers les champs comme on accourt quand bat le tambour des annonces de phénomènes vivants.

Le père et la mère Boitelle effarés de cette curiosité semée par la campagne à leur approche, hâtaient le pas, côte à côte, précédant de loin leur fils à qui sa compagne demandait ce que les parents pensaient d'elle. Il répondit en hésitant qu'ils n'étaient pas encore décidés.

La Main Gauche BOITELLE 32. »