Henriot (1889-1961) Le livre de mon père: Un jour pareil aux autres

C'est un jour pareil aux autres. Suis-je heureux? Je ne sais Je sais seulement que ce jour passera, comme tant d'autres, et que plus tard, songeant à tout ce qui aura fini si vite, 5 je me rappellerai, en la regrettant, cette journée fanée où il ne se passait rien, où le soleil baignait d'une lumière sans nuance la verture épaisse d'août, où les zinnias étaient immobiles et durs sur leurs tiges, 10 où les enfants menaient un bruit d'enfer sous mes fenêtres. Et alors je m'apercevrai, le cœur plein d'amertume, que le bonheur, c'était cela : un jour pareil aux autres, sans souci, sans chagrin, sans plaisir même, un jour paisible et presque ennuyeux, 15 auquel il aura manqué seulement un peintre pour fixer sur la toile la couleur des fleurs et la transparence de l'air, la joie éparse des enfants, la douceur du ciel et, à travers l'allée au sol rose, l'ombre croissante et longue, couleur de laque violette, 20 quand le premier coup de l'angélus du soir a sonné, et que ce beau jour d'été tranquille n'était plus qu'un souvenir, comme tant d'autres, derrière moi, une partie de moi, à jamais morte, évanouie, sans laisser de trace... Le livre de mon père, Éd. Plon